l'amore...

Mais uma vez.
A beirada da cama assistindo a porta aberta.
A caneca de nescafé quase quente, quase gostoso, de onde derramavam os olhos dela, assistindo a porta aberta.
O rádio como que zumbia debilmente, debilitado e opaco barroco. Invadindo a porta aberta. Ocupando o miúdo templo branco e confundindo-se com uma água teimosa que escorria e pingava.
Ele. Com suas nádegas de roseira-de-primavera inseria na placidez invernal da água do toalete a corrupção da pasta marrom-outono.
Era verão.

moine le vent e moine demurrà